De regreso al papel infinito en blanco

Comienzo a escribir estas palabras a las 10:58 de la noche. Falta una hora para que termine el Día Mundial de la Poesía.  

Un día alguien dijo que todos somos poetas. No sé si será verdad pero en estos días de melancolía en los que la cursilería se abraza con el melodramatismo y con ella la ridiculez de los versos construidos por unos cuantos desvelados que alguna vez pensaron amar y ser amados, confieso que a veces pienso que nada vale la pena ni siquiera estar vivo.

Y es que todos los días uno trata de ser mejor y enfrentar de la mejor manera y con los mayores deseos cada cirscunstancia, que a veces se pierde la energía, se atrofia la voluntad y se aletarga la esperanza, al no ser recompensado.

Confieso que he amado y que puede ser que en algún momento alguien tal vez lo hizo por mi, pero es la falta de permanencia, la honda decepción que se amarra a la desilusión y que se convierte en desolación lo que causa cierta defraudación que desespera.

No soy quien para juzgar a nadie ni siquiera para las que me han abandonado en el camino ni a las que no han querido acompañarme. Solo pienso en los momentos que estuvimos juntos y las posibilidades de encuentro. Pero también pienso en el olvido, el silencio y la soledad. Son buenas compañías cuando se tiene la página en blanco, y en estos días la página infinita a la que regreso con la tinta invisible.

No sé que escribir, no tengo nada que comunicar, solo pudiera compartir un sentimiento, un abrazo virtual, una sonrisa de agua, un dibujo de humo, una pintura de barro o abrir una puerta de tierra. No sé, tal vez, quizá.

La página está en blanco, escriban lo que deseen!

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